Prólogo
“Las palabras no sobran”, escribe el autor. Comienza su libro con esta verdad, con este conjunto de versos que no dejan margen a ninguna duda. Y, efectivamente, no sobran; quedan siempre como el polvo, que tarde o temprano cubrirá algún trozo de realidad. Quedan cuando no logran decir, y aspiran ser poesía. Así nace “De desgarro y Presencia”, en el silencio que florece detrás de la palabra y del ruido.
Los poemas fluyen en dos voces, a veces tres. La nostalgia, la fe y una sinceridad de niño, se van entrelazando página a página. Una esperanza, a la vez frágil y duradera, reúne a la antología y hace fresca la lectura. Merssi se pasea entre la conciencia y el sueño, sin perderse, sin que su pluma se confunda. Sin alejarse demasiado de la ambigüedad, que tanto nos define a los que escribimos.
Habla del amor como si éste fuera una química natural de la vida, un recurso funcional del cuerpo; como si el beso y el vaso de agua se rellenasen de una misma fuente. Habla de la paz, como si esta fuera el antídoto para toda suerte de ilusión.
De repente, el inglés irrumpe entre las hojas, derrama tres estrofas pidiendo ayuda, rosas y compañía. Es que a veces resulta que en otro idioma, el alma se afirma mejor para rimar y cantar. Pero después vuelve al castellano, vuelve jugando a reinventar palabras, a descubrir soles en los horizontes fértiles de la soledad.
La lectura nos cuestiona sobre el hábito de pensar melancólicamente. ¿Será la poesía un estado del escritor o un camino para abrir los ventanales de la dicha? Quizás las dos cosas: a veces escribir es permanecer, otras veces es avanzar. En el poema “El tiempo”, Roberto alude a esta capacidad humana de resurgir cíclicamente. La espera extenúa, dice. Pero guarda la llama diminuta e inextinguible de la resurrección.
El vocablo puerta aparece incansablemente, y muchas se revelan entre las páginas de Desgarro y Presencia. Con los ojos las vamos abriendo y adentrando en el mundo interior del artista. Él mismo redefine la hermosura en una estrofa corta y precisa: “La puerta sigue girando sin transeúntes. Que falta de belleza.” La humanidad, en esta reunión simple de palabras, cobra un valor sin dimensiones. Cobra un color único que no está, si no estamos.
Merssi también dedica algunas palabras a la política y al misterio. Pero son versos breves que no comprometen la antología con partidos o religiones. El libro más bien abarca, en la mayoría de los poemas, la continua y compleja relación de un hombre joven y sensible con su entorno, con su cotidiano inmediato, con la filosofía intrínseca que nos alcanza a todos. Finalmente, el último verso del libro fotografía, de forma instantánea y fiel, al alma valiente e indagadora de Roberto Salas Miño: “El Amor es la única razón por la cual vale la pena vivir”
Flávia Álvares Ganem
“Las palabras no sobran”, escribe el autor. Comienza su libro con esta verdad, con este conjunto de versos que no dejan margen a ninguna duda. Y, efectivamente, no sobran; quedan siempre como el polvo, que tarde o temprano cubrirá algún trozo de realidad. Quedan cuando no logran decir, y aspiran ser poesía. Así nace “De desgarro y Presencia”, en el silencio que florece detrás de la palabra y del ruido.
Los poemas fluyen en dos voces, a veces tres. La nostalgia, la fe y una sinceridad de niño, se van entrelazando página a página. Una esperanza, a la vez frágil y duradera, reúne a la antología y hace fresca la lectura. Merssi se pasea entre la conciencia y el sueño, sin perderse, sin que su pluma se confunda. Sin alejarse demasiado de la ambigüedad, que tanto nos define a los que escribimos.
Habla del amor como si éste fuera una química natural de la vida, un recurso funcional del cuerpo; como si el beso y el vaso de agua se rellenasen de una misma fuente. Habla de la paz, como si esta fuera el antídoto para toda suerte de ilusión.
De repente, el inglés irrumpe entre las hojas, derrama tres estrofas pidiendo ayuda, rosas y compañía. Es que a veces resulta que en otro idioma, el alma se afirma mejor para rimar y cantar. Pero después vuelve al castellano, vuelve jugando a reinventar palabras, a descubrir soles en los horizontes fértiles de la soledad.
La lectura nos cuestiona sobre el hábito de pensar melancólicamente. ¿Será la poesía un estado del escritor o un camino para abrir los ventanales de la dicha? Quizás las dos cosas: a veces escribir es permanecer, otras veces es avanzar. En el poema “El tiempo”, Roberto alude a esta capacidad humana de resurgir cíclicamente. La espera extenúa, dice. Pero guarda la llama diminuta e inextinguible de la resurrección.
El vocablo puerta aparece incansablemente, y muchas se revelan entre las páginas de Desgarro y Presencia. Con los ojos las vamos abriendo y adentrando en el mundo interior del artista. Él mismo redefine la hermosura en una estrofa corta y precisa: “La puerta sigue girando sin transeúntes. Que falta de belleza.” La humanidad, en esta reunión simple de palabras, cobra un valor sin dimensiones. Cobra un color único que no está, si no estamos.
Merssi también dedica algunas palabras a la política y al misterio. Pero son versos breves que no comprometen la antología con partidos o religiones. El libro más bien abarca, en la mayoría de los poemas, la continua y compleja relación de un hombre joven y sensible con su entorno, con su cotidiano inmediato, con la filosofía intrínseca que nos alcanza a todos. Finalmente, el último verso del libro fotografía, de forma instantánea y fiel, al alma valiente e indagadora de Roberto Salas Miño: “El Amor es la única razón por la cual vale la pena vivir”
Flávia Álvares Ganem
Dedicado a Andrea
“Las palabras no sobran;
caen al hueso, al alma;
la mente se nutre o destruye por ellas”.
El Autor
ALGUIEN
Si por razón o emoción
mi cuerpo se deja seducir por ojos húmedos propios
o mis ojos dejan seducirse por vapor emergido de mi cuerpo,
reposo o descontrolo.
Lamentos permanecen aislados,
escondidos,
en una máquina ficticia.
Vive la fantasía en cuanto dura
o vive el melancólico placer de los realistas.
Más unos son para el uno u otro mundo
en directa vida con el pensamiento,
la emoción viene después.
Si mis acongojados ojos se enredan con mi cuerpo ahora
por haberte dejado solo, es por lo mismo.
Pensamientos de este mundo
acostumbro despedirlos raudamente segundos antes que amanezca,
más algunos rebeldes
se cuelan por esta garganta ya irritada por el frío invierno,
y cuando ya muchos ácidamente me enferman
no permanezco más tiempo emocionado del mundo intelectual,
pues este tomaría sus letras
y las clavaría
en mi propia tumba.
VIOLETA
Sus años son nuestras piezas,
construidas de cálidas manos maternas.
Todos hemos sido sus hijos, grandes y pequeños,
apegados a su encuentro o más distantes.
El sabor de su vida
y las mañanas de cariño junto al brasero fértil
son inspiración al cariño, al amor.
¿Es bastante un beso de Dios
para pagar nuestro alejamiento en estas tus horas?
Si un llanto asoma frenético
bañando mis dientes
es porque siento que te amo.
El dolor nos ha tocado a todos,
como un disfraz que a veces cuesta quitar,
más hay manos que terminan por destrozarlo
y nos deja libres.
Yo quisiera escuchar tu más valioso mensaje
para mí,
para mis sueños dormidos como las noches que podrían ser mis días.
Quiero tu permiso fortaleciendo mi pasión en las artes.
Quiero tu fe puesta en mi suerte y ánimos.
Abuela,
el tiempo pasa y nada es vano cuando se construye algo.
Tú ya lo has construido todo
sólo te queda seguir en paz.
Y si el dolor te cansa, piensa en mí, que yo acompañaré tus lágrimas,
con las mías.
...
Por qué no puedo abandonarte.
Por qué prosigo ideándote en mi vida.
Es como descansar mi vida sin proyección realista.
¿Qué hay en mi vida? Más de mil historias.
¿Y cuántas dignas de tu apartamiento?
Por qué prosigo invitándote a mi tumba del silencio.
Por qué ni siquiera un abrazo de mi cuerpo crítico.
No hay regla más inverosímil que mi sentimiento revuelto
en charcos sin palabras.
Sus años son nuestras piezas,
construidas de cálidas manos maternas.
Todos hemos sido sus hijos, grandes y pequeños,
apegados a su encuentro o más distantes.
El sabor de su vida
y las mañanas de cariño junto al brasero fértil
son inspiración al cariño, al amor.
¿Es bastante un beso de Dios
para pagar nuestro alejamiento en estas tus horas?
Si un llanto asoma frenético
bañando mis dientes
es porque siento que te amo.
El dolor nos ha tocado a todos,
como un disfraz que a veces cuesta quitar,
más hay manos que terminan por destrozarlo
y nos deja libres.
Yo quisiera escuchar tu más valioso mensaje
para mí,
para mis sueños dormidos como las noches que podrían ser mis días.
Quiero tu permiso fortaleciendo mi pasión en las artes.
Quiero tu fe puesta en mi suerte y ánimos.
Abuela,
el tiempo pasa y nada es vano cuando se construye algo.
Tú ya lo has construido todo
sólo te queda seguir en paz.
Y si el dolor te cansa, piensa en mí, que yo acompañaré tus lágrimas,
con las mías.
...
Por qué no puedo abandonarte.
Por qué prosigo ideándote en mi vida.
Es como descansar mi vida sin proyección realista.
¿Qué hay en mi vida? Más de mil historias.
¿Y cuántas dignas de tu apartamiento?
Por qué prosigo invitándote a mi tumba del silencio.
Por qué ni siquiera un abrazo de mi cuerpo crítico.
No hay regla más inverosímil que mi sentimiento revuelto
en charcos sin palabras.
IMPULSOS
Hablar por otro en un juego de sospecha,
cuando el vecino comenta tus flores de ciego
preguntándose qué duda girará por su alma.
¿Cuándo las palabras debiesen brotar
desde la mente al cuadernillo
sin interferencia del pensamiento?
¿Cuándo por complacer a todos te quedas sin vida
y retiras todos los vocabularios malditos
para decir que estarás bien sea lo que sea
y ves que la preocupación de ellos es la tuya propia.
No teniendo como defenderte del mundo si no es con una química
descifrable sólo por el más certero de los científicos?
...
Mi humor debería ser el de un mago,
un rey,
o un contemplador de la maravilla del cosmos,
pero rey magnifico,
de elección divina.
Soñador con la energía leonaria
o herculiana,
con ese poder del amor.
Entonces ámame mujer,
evitando esa duda que espanta,
dame tu nombre
que eleve mi pensamiento.
Hablar por otro en un juego de sospecha,
cuando el vecino comenta tus flores de ciego
preguntándose qué duda girará por su alma.
¿Cuándo las palabras debiesen brotar
desde la mente al cuadernillo
sin interferencia del pensamiento?
¿Cuándo por complacer a todos te quedas sin vida
y retiras todos los vocabularios malditos
para decir que estarás bien sea lo que sea
y ves que la preocupación de ellos es la tuya propia.
No teniendo como defenderte del mundo si no es con una química
descifrable sólo por el más certero de los científicos?
...
Mi humor debería ser el de un mago,
un rey,
o un contemplador de la maravilla del cosmos,
pero rey magnifico,
de elección divina.
Soñador con la energía leonaria
o herculiana,
con ese poder del amor.
Entonces ámame mujer,
evitando esa duda que espanta,
dame tu nombre
que eleve mi pensamiento.
ILUSIÓN
Tibia ilusión de un ventanal gigante
para mirar las estrellas.
Tibia ilusión de equilibrio
en el placer de una noche tranquila.
Tibia ilusión de voz convertida en idea de vida
no solitaria en los besos de amor.
Tibia paz ya no convertida en ilusión.
Tibia ilusión de un ventanal gigante
para mirar las estrellas.
Tibia ilusión de equilibrio
en el placer de una noche tranquila.
Tibia ilusión de voz convertida en idea de vida
no solitaria en los besos de amor.
Tibia paz ya no convertida en ilusión.
PERSECUTED
I feel alone in my thoughts,
like a virgin that never has tasted love.
I want to go away of this life of circles.
So, I want a permanent state.
Please let me go strong in the city of doubts.
Or instead finish the murder with tears of roses.
Stop, please, the war in me,
that feeling of being accused of a loser hand,
or as the strangest persecuted veterinarian
is killing me as a baby without its meat.
Call me even if your dying in eyes,
because I do not want to be alone so long,
Mother of the feelings, Father of the system structure.
In this moment I will be creating my world
trying not to annihilate me.
I feel alone in my thoughts,
like a virgin that never has tasted love.
I want to go away of this life of circles.
So, I want a permanent state.
Please let me go strong in the city of doubts.
Or instead finish the murder with tears of roses.
Stop, please, the war in me,
that feeling of being accused of a loser hand,
or as the strangest persecuted veterinarian
is killing me as a baby without its meat.
Call me even if your dying in eyes,
because I do not want to be alone so long,
Mother of the feelings, Father of the system structure.
In this moment I will be creating my world
trying not to annihilate me.
SOL EDAD
Tranquilidad es el elixir del ser
que conoce su propio pensamiento.
El mundo le es dado por la piel, ojos,
movimientos de su creación.
El sufrimiento ya no ha sido vano
cuando se consigue tal superación.
Yo me pregunto si merecía tal discordia,
una palabra nueva que no quiero aullar.
Cómo se puede ocultar y evitar la realidad
de críticos ebrios de sol edad.
...
Tranquilidad es el elixir del ser
que conoce su propio pensamiento.
El mundo le es dado por la piel, ojos,
movimientos de su creación.
El sufrimiento ya no ha sido vano
cuando se consigue tal superación.
Yo me pregunto si merecía tal discordia,
una palabra nueva que no quiero aullar.
Cómo se puede ocultar y evitar la realidad
de críticos ebrios de sol edad.
...
Exhausto manifiesto mi perdida,
me cuelgo en un alambre de hoja
para sacudir la tormenta.
Solo como calle negra.
Solo con ilusión hilarante.
Necedad de sentir tu amor alejado,
a distancia magna,
perecedera.
Me abro la carne verde
y me trago un árbol
que se arrepiente en silencio.
Me castigo romántico,
muerto con celos impropios,
¿muerto de apego escaso en lo real?.
me cuelgo en un alambre de hoja
para sacudir la tormenta.
Solo como calle negra.
Solo con ilusión hilarante.
Necedad de sentir tu amor alejado,
a distancia magna,
perecedera.
Me abro la carne verde
y me trago un árbol
que se arrepiente en silencio.
Me castigo romántico,
muerto con celos impropios,
¿muerto de apego escaso en lo real?.
...
Soles puros busco en mi noche sensible,
derramar gotas no será castigado
por los fuertes.
Cobijado en sentimiento callado
intentaré pensar distinto del melancólico
para vivir controlando mis riendas corazonales.
¿Cuándo se escapan de las manos
y la dejamos tomar la vía?.
No será un juego pasatiempal
el concentrar los sentidos,
la seriedad nos busca golpeando,
y si abrimos aventuramos lo desconocido
de palabras ocultas en los hombros,
y nos redimimos sin saber por qué
la realidad nos junta.
derramar gotas no será castigado
por los fuertes.
Cobijado en sentimiento callado
intentaré pensar distinto del melancólico
para vivir controlando mis riendas corazonales.
¿Cuándo se escapan de las manos
y la dejamos tomar la vía?.
No será un juego pasatiempal
el concentrar los sentidos,
la seriedad nos busca golpeando,
y si abrimos aventuramos lo desconocido
de palabras ocultas en los hombros,
y nos redimimos sin saber por qué
la realidad nos junta.
POEMA 21
Sin inspiración seré prisionero de esas redes
que contagian cansancio por exceso.
Sin inspiración navegaré en una puerta, solo.
Remos me conducirán a la isla del pueblo.
Juntos trataremos con suavidad o ignorando a las mujeres.
No a la mujer, no a ella.
Luego, después de invitar a la sangre a un vaso,
reír con paciencia,
callaremos o destruiremos el silencio
cuando hallamos dado cuenta quien somos.
Sin inspiración seré prisionero de esas redes
que contagian cansancio por exceso.
Sin inspiración navegaré en una puerta, solo.
Remos me conducirán a la isla del pueblo.
Juntos trataremos con suavidad o ignorando a las mujeres.
No a la mujer, no a ella.
Luego, después de invitar a la sangre a un vaso,
reír con paciencia,
callaremos o destruiremos el silencio
cuando hallamos dado cuenta quien somos.
SACRIFICIO
No se tratará de besar al becerro
para quedar contagiado del sacrificio,
se será el becerro con sus labios unidos a los míos
escabullendo al hundimiento del pensamiento,
como aquel ángel volando para mimarme.
No he sido tu niño predilecto,
pero sí tu niño,
tu nacimiento,
el éxtasis de los cuerpos convergidos en la vida.
No me botarás por un mal juicio.
Estamos unidos por las estrellas que ven
al mundo no acabar.
Yo tu ser. Tu mi ser.
No se tratará de besar al becerro
para quedar contagiado del sacrificio,
se será el becerro con sus labios unidos a los míos
escabullendo al hundimiento del pensamiento,
como aquel ángel volando para mimarme.
No he sido tu niño predilecto,
pero sí tu niño,
tu nacimiento,
el éxtasis de los cuerpos convergidos en la vida.
No me botarás por un mal juicio.
Estamos unidos por las estrellas que ven
al mundo no acabar.
Yo tu ser. Tu mi ser.
DESGARRO Y PRESENCIA
I.
Veo sólo máscaras
y por ello estoy muriendo.
Las buenas intenciones vuelan
por el cielo desgarrado
junto a los corazones en llanto.
El camino es de una decadencia
desmedida.
II.
Una oración salió de mis labios trémulos
y mi piel congelada.
La lluvia había abandonado el lugar
para molestar a otros mendigos.
El sol llegó confundido
y lo miré hasta cegar mis pestañas.
III.
La noche llegaba con sus áspero silencio,
su ciudad se tornaba muda,
callada como muerte disfrazada.
Yo la veía llegar desde mi terraza,
acurrucado en un rincón.
La veía tan intensamente
que cerraba mis ojos para no irme con ella.
Me gritaba.
Mis ojos se posaban en sus estrellas débiles.
Querían caer,
caer en mi sien, en mi cuerpo.
Algo pasó y no pude verlo.
¿Fue el murmullo del viento?
Una sagaz ave me miró desde el infinito.
La acaricié como a una amante,
Era su noche.
Tibia y melancólica.
En una extensión de alas partió,
dejándome su más preciado don:
El amor por la noche de áspero
silencio.
I.
Veo sólo máscaras
y por ello estoy muriendo.
Las buenas intenciones vuelan
por el cielo desgarrado
junto a los corazones en llanto.
El camino es de una decadencia
desmedida.
II.
Una oración salió de mis labios trémulos
y mi piel congelada.
La lluvia había abandonado el lugar
para molestar a otros mendigos.
El sol llegó confundido
y lo miré hasta cegar mis pestañas.
III.
La noche llegaba con sus áspero silencio,
su ciudad se tornaba muda,
callada como muerte disfrazada.
Yo la veía llegar desde mi terraza,
acurrucado en un rincón.
La veía tan intensamente
que cerraba mis ojos para no irme con ella.
Me gritaba.
Mis ojos se posaban en sus estrellas débiles.
Querían caer,
caer en mi sien, en mi cuerpo.
Algo pasó y no pude verlo.
¿Fue el murmullo del viento?
Una sagaz ave me miró desde el infinito.
La acaricié como a una amante,
Era su noche.
Tibia y melancólica.
En una extensión de alas partió,
dejándome su más preciado don:
El amor por la noche de áspero
silencio.
TIEMPO
¿Por qué la vida o el tiempo
nos ofrece posibilidades insólitas?
El tiempo pasa y a veces es muerto.
Soy amado,
Amo,
sin embargo a veces muerto.
Qué es la vida,
sino un torrente de imágenes,
de sueños.
Qué es la realidad.
¿Es vasta confusión?
Por qué nos devora la razón
y los sentimientos caminan asustando
como arpías.
Aquí estoy,
temiendo ser.
He castigado mis fundamentos.
Los ojos han visto perecer mi tiempo.
La piel ha olido el dolor de la ‘pobreza’.
Mas surjo,
resucitando el momento extenuante de la espera.
Me asilo
y regreso al río de los pasos.
¿Por qué la vida o el tiempo
nos ofrece posibilidades insólitas?
El tiempo pasa y a veces es muerto.
Soy amado,
Amo,
sin embargo a veces muerto.
Qué es la vida,
sino un torrente de imágenes,
de sueños.
Qué es la realidad.
¿Es vasta confusión?
Por qué nos devora la razón
y los sentimientos caminan asustando
como arpías.
Aquí estoy,
temiendo ser.
He castigado mis fundamentos.
Los ojos han visto perecer mi tiempo.
La piel ha olido el dolor de la ‘pobreza’.
Mas surjo,
resucitando el momento extenuante de la espera.
Me asilo
y regreso al río de los pasos.
CABIZBAJO
Cómo doblegar el paso cabizbajo
cuando los rostros proponen
seguir erguidos en un juego maquinal.
Cómo continuar una afrenta contra la vida
cuando esta se posa en forma vertical
y los aullidos son celosos de nuestra felicidad.
El camino se torna fallido
en los intentos sentimentales
y estamos a la diestra del temor y la inconsistencia.
Me declaro indefenso ante tal abuso del caos.
Me declaro en inocencia ante la culpa
de vivir en incongruencia.
Siento morir a mi hermano
este camina en la tumba
que nunca quiso comprar.
La insolencia me dice que pare la batalla
y me deje seducir por la nada.
Mas mi pereza no llega a ese extremo.
Amo la vida.
Amo el llanto de los impacientes cabizbajos.
Cómo doblegar el paso cabizbajo
cuando los rostros proponen
seguir erguidos en un juego maquinal.
Cómo continuar una afrenta contra la vida
cuando esta se posa en forma vertical
y los aullidos son celosos de nuestra felicidad.
El camino se torna fallido
en los intentos sentimentales
y estamos a la diestra del temor y la inconsistencia.
Me declaro indefenso ante tal abuso del caos.
Me declaro en inocencia ante la culpa
de vivir en incongruencia.
Siento morir a mi hermano
este camina en la tumba
que nunca quiso comprar.
La insolencia me dice que pare la batalla
y me deje seducir por la nada.
Mas mi pereza no llega a ese extremo.
Amo la vida.
Amo el llanto de los impacientes cabizbajos.
PUERTA
Decepción de palabras no aparecidas.
Cuerpos muertos
no aterrizados en la ventana.
No me pertenecen.
No urgen en lo desaparecido.
Entender es poco
y los segundos cuentan fatales
en alguna espera inexistente.
Palabras sin sabor ni aroma
caminan por mi cuarto negro.
Y estoy al filo de mi olvido.
Aúllo al profeta
como si significara algo.
La puerta sigue girando sin transeúntes.
Que falta de belleza.
Decepción de palabras no aparecidas.
Cuerpos muertos
no aterrizados en la ventana.
No me pertenecen.
No urgen en lo desaparecido.
Entender es poco
y los segundos cuentan fatales
en alguna espera inexistente.
Palabras sin sabor ni aroma
caminan por mi cuarto negro.
Y estoy al filo de mi olvido.
Aúllo al profeta
como si significara algo.
La puerta sigue girando sin transeúntes.
Que falta de belleza.
MUTILADO
Me vi mutilado,
con brazos imaginarios acaparando el infinito.
Aun observaba la deformación de mi pensamiento
y la incomodidad de estar con otros.
La tan nombrada muerte acariciaba mis rodillas,
besaba mi cuerpo en descomposición.
Las razones no sobraban.
Estar vivo era una tumba de silencios,
soplos grises consumidos en grietas nasales.
Comunicaba me en gestos,
había olvidado las palabras,
encontraban se sumergidas en mi conciencia.
Me vi mutilado,
con brazos imaginarios acaparando el infinito.
Aun observaba la deformación de mi pensamiento
y la incomodidad de estar con otros.
La tan nombrada muerte acariciaba mis rodillas,
besaba mi cuerpo en descomposición.
Las razones no sobraban.
Estar vivo era una tumba de silencios,
soplos grises consumidos en grietas nasales.
Comunicaba me en gestos,
había olvidado las palabras,
encontraban se sumergidas en mi conciencia.
POLÍTICA
Presagios de estabilidad anidan en mi mente.
El olvido de mi yo termina.
Sin embargo aun pululan creencias de los bandidos.
Se pasean pavoneando sus discursos.
Su falta de amor los encierra.
Presagios de estabilidad anidan en mi mente.
El olvido de mi yo termina.
Sin embargo aun pululan creencias de los bandidos.
Se pasean pavoneando sus discursos.
Su falta de amor los encierra.
INEPTOS
Anido en este silencio.
Los pies no sirven en esta estructura.
Prosigo en el desbalance
para volver a caer en lo material.
He cambiado a Dios por el ser.
“No existe para mí la amistad”
Ésta se ha colgado de los techos del cielo.
Camino mirando lo desconocido.
Estoy envuelto de la vergüenza ajena.
Este mundo salta de lo inverosímil a lo profano.
Más ya no me importa para dejarme caer en una tumba.
Ayer miraba el arte como un idilio.
Hoy me aseguran que estoy loco.
Por ello cargo la cruz de los mafiosos
y me desquito con mis pasos.
Tomo el brebaje de los impíos
y muestro sus mascaras
¿Para continuar el show de los ineptos?
Anido en este silencio.
Los pies no sirven en esta estructura.
Prosigo en el desbalance
para volver a caer en lo material.
He cambiado a Dios por el ser.
“No existe para mí la amistad”
Ésta se ha colgado de los techos del cielo.
Camino mirando lo desconocido.
Estoy envuelto de la vergüenza ajena.
Este mundo salta de lo inverosímil a lo profano.
Más ya no me importa para dejarme caer en una tumba.
Ayer miraba el arte como un idilio.
Hoy me aseguran que estoy loco.
Por ello cargo la cruz de los mafiosos
y me desquito con mis pasos.
Tomo el brebaje de los impíos
y muestro sus mascaras
¿Para continuar el show de los ineptos?
DEVENIR
Ideas palpitantes.
Sonoros artilugios de un mundo
descompuesto.
Receloso divagar de soledad.
No me mires.
Ante mi renace la innovación.
Y cabalgo en montura de fieltro
para verte sacudir el polvo.
Fluye por mis venas la creencia del ser
superior e imbecil.
Me acuesto creyendo en una rutina de enajenados
y duermo pensando en las posibilidades
de un mundo paralelo en que nadie ama.
Por supuesto tú aguardas la crítica,
y no puedo seguir en el escenario.
Me vuelvo y te levanto el dedo.
Todos ríen una vez más.
¡Que hermoso devenir!
Ideas palpitantes.
Sonoros artilugios de un mundo
descompuesto.
Receloso divagar de soledad.
No me mires.
Ante mi renace la innovación.
Y cabalgo en montura de fieltro
para verte sacudir el polvo.
Fluye por mis venas la creencia del ser
superior e imbecil.
Me acuesto creyendo en una rutina de enajenados
y duermo pensando en las posibilidades
de un mundo paralelo en que nadie ama.
Por supuesto tú aguardas la crítica,
y no puedo seguir en el escenario.
Me vuelvo y te levanto el dedo.
Todos ríen una vez más.
¡Que hermoso devenir!
IMAGENES
Tu desgraciada figura aun lee el periódico
tratando de cambiar el mundo.
Yo te apunto con el dedo y descargo mi rabia
empujándote a tu descordura.
Recito un poema improvisado
y me hacen recordar la luna.
Los músicos aguardan su entrada de infiernos
y batucadas a los astros.
De pronto la belleza surgió
como venida del cielo
y todos gritaron al viento.
La noche se componía de alegría.
Nadie quería volver a sus guaridas.
Tu desgraciada figura aun lee el periódico
tratando de cambiar el mundo.
Yo te apunto con el dedo y descargo mi rabia
empujándote a tu descordura.
Recito un poema improvisado
y me hacen recordar la luna.
Los músicos aguardan su entrada de infiernos
y batucadas a los astros.
De pronto la belleza surgió
como venida del cielo
y todos gritaron al viento.
La noche se componía de alegría.
Nadie quería volver a sus guaridas.
...
Salí corriendo de mi cuerpo
para atravesar el muro de los miedos sordos.
Vi más allá de las sombras de los perros
que cuestionaban mi existencia.
La turba de imágenes llegó pidiendo suplicas de valor
inventando calumnias sobre la locura.
...
para atravesar el muro de los miedos sordos.
Vi más allá de las sombras de los perros
que cuestionaban mi existencia.
La turba de imágenes llegó pidiendo suplicas de valor
inventando calumnias sobre la locura.
...
Encontrar huellas similares en el camino
pareciera ser un alivio
cuando tus pies de ciego vislumbran
cierto ápice de estabilidad.
La prisión esta abierta a los ineptos
y los subyugados al mal.
No existe pereza en la creación
y en el tiempo de su espera
que trae consigo su estigma de verdad aturdida
en la que se vacía la incertidumbre
del garrote inhumano.
pareciera ser un alivio
cuando tus pies de ciego vislumbran
cierto ápice de estabilidad.
La prisión esta abierta a los ineptos
y los subyugados al mal.
No existe pereza en la creación
y en el tiempo de su espera
que trae consigo su estigma de verdad aturdida
en la que se vacía la incertidumbre
del garrote inhumano.
AMBIVALENTE
Lo que queda de la noche
está en un recinto sagrado.
Los vigilantes se han ido a capturar a sus opresores
mientras yo siglo mis atuendos de realismo
En silencio prosigo mirando este afán de nobleza
junto a pocos peregrinos.
El teléfono no ha sonado en doce años
y cuento más días para que aparezcan las almas en pena.
Me alegra saber que existen seres continuos y bilingües
en esta tierra desierta.
Saboreo los momentos de altruismo y benevolencia.
Me retracto de pensar en grande cuando estoy aislado en la secuencia
del olvido.
Me arrepiento de divagar en la nada y los poderes lúgubres.
Algo es cierto y es que caminamos
pensando en un futuro estereofónico,
con luces repartidas en el infinito
a las cuales encierro en mi mente para no sucumbir
a la pobreza del ser ambivalente.
Lo que queda de la noche
está en un recinto sagrado.
Los vigilantes se han ido a capturar a sus opresores
mientras yo siglo mis atuendos de realismo
En silencio prosigo mirando este afán de nobleza
junto a pocos peregrinos.
El teléfono no ha sonado en doce años
y cuento más días para que aparezcan las almas en pena.
Me alegra saber que existen seres continuos y bilingües
en esta tierra desierta.
Saboreo los momentos de altruismo y benevolencia.
Me retracto de pensar en grande cuando estoy aislado en la secuencia
del olvido.
Me arrepiento de divagar en la nada y los poderes lúgubres.
Algo es cierto y es que caminamos
pensando en un futuro estereofónico,
con luces repartidas en el infinito
a las cuales encierro en mi mente para no sucumbir
a la pobreza del ser ambivalente.
...
Restriego los brazos en el suelo para ver tu sombra
de gitano albino
y ver tu sonrisa de niño distante
mientras miras el universo de átomos continuos
y largas tus teorías del arte abstracto.
Miro tu cara retraída y tus dudas.
Acercas tu mano en una complicidad fraternal,
¿pero somos hermanos?
Relees tus poemas de entrañas moribundas
y estas al filo de la sospecha.
de gitano albino
y ver tu sonrisa de niño distante
mientras miras el universo de átomos continuos
y largas tus teorías del arte abstracto.
Miro tu cara retraída y tus dudas.
Acercas tu mano en una complicidad fraternal,
¿pero somos hermanos?
Relees tus poemas de entrañas moribundas
y estas al filo de la sospecha.
...
La idea es no sentir la culpa.
Nada más de disputas coterráneas.
El asilo está parado frente a ti.
Un cuarto destruido por los silencios.
Un pájaro volando en tus entrañas
para contemplar la soledad.
Divago entre el conciente y la locura
de mirarte en la frente,
cuando los sentidos se retuercen por la falta
de convergencia,
en un decaedro de soluciones divergentes.
Nada más de disputas coterráneas.
El asilo está parado frente a ti.
Un cuarto destruido por los silencios.
Un pájaro volando en tus entrañas
para contemplar la soledad.
Divago entre el conciente y la locura
de mirarte en la frente,
cuando los sentidos se retuercen por la falta
de convergencia,
en un decaedro de soluciones divergentes.
COMUNISMO
Perdidos en los ideales de una moral.
En donde Jesús importa en la iglesia
y no en el camino individual.
“La humanidad retorcida por el comunismo
declarado muerto en teoría y practica
se consuela en la boca de los enfermos
y cobardes”
atados a sus miedos más insoportables.
Su esencia brota como amor
y no es religiosa sino cabal solución
a la pobreza espiritual.
Atados de pies y manos,
sin ideales estamos muertos.
Nos lleva el océano rojo y putrefacto.
Se nos cae la piel.
...
Perdidos en los ideales de una moral.
En donde Jesús importa en la iglesia
y no en el camino individual.
“La humanidad retorcida por el comunismo
declarado muerto en teoría y practica
se consuela en la boca de los enfermos
y cobardes”
atados a sus miedos más insoportables.
Su esencia brota como amor
y no es religiosa sino cabal solución
a la pobreza espiritual.
Atados de pies y manos,
sin ideales estamos muertos.
Nos lleva el océano rojo y putrefacto.
Se nos cae la piel.
...
Parado en medio de la incongruencia,
resistimos
El sol no es capaz de entregarnos toda su energía
pues la atmósfera decae
en un agujero negro
No hay tiempo,
este se lo ha llevado la mano de Dios,
lo ha cubierto de átomos desproporcionados
y salvajes
que se arrancan del espacio.
resistimos
El sol no es capaz de entregarnos toda su energía
pues la atmósfera decae
en un agujero negro
No hay tiempo,
este se lo ha llevado la mano de Dios,
lo ha cubierto de átomos desproporcionados
y salvajes
que se arrancan del espacio.
ESPÍRITUS
La casa está llena de espíritus malditos,
que quedaron desalojados
mirando por las ventanas
y vidrios de espejo,
por donde se asoman
y salen a recorrer la casa.
Se consumen en el humo de mi habitación.
Se disparan feroces entre los muros.
Y cuando ya cansados ocupan nuestras camas
nos hablan al oído profiriendo
enseñanzas macabras.
Se hunden el los huecos y respiran fuertemente
para no pasar desapercibidos.
Mañana, noche y tarde caminan
y danzan con sus ropajes púrpuras-negro
desordenando el aposento.
Nunca nadie los invitó.
Aparecieron de la nada,
de esa nada que contamina
como de un vacío subterráneo.
Sumergidos brotaron a tierra
y los cimientos de este hogar.
Yo no lo sabía.
Ahora pienso espantarlos.
No sé si con furia o amor.
Más tienen todo patas arriba.
Los cielos,
los muros,
las hierbas
y las plantas
Todo está contaminado por ellos.
Nacidos de lo más enigmático de la muerte.
Quieren matar mis sueños,
mas no lo lograrán.
Tengo un plan.
Los amarraré con hilos de seda, los juntaré y los quemaré.
No en mi casa,
sino cerca del mar
Allí una vez quemados se hundirán a los abismos
en donde ya no existe Dios
Ellos tienen miedo a los mortales,
ilógicamente se esconden aquí
temen a todo,
y por ello proyectan su miedo
como una estela que se huele.
Mas hoy comienza la afrenta
para su exterminio.
“Las palabras no sobran,
caen al hueso, al alma.
La mente se nutre o destruye por ellas.
Pero a veces no bastan.
Hace falta algo que remezca el cuerpo;
contacto de todo tipo.
No fomento la violencia.
Lo hecho, hecho está.
Más sí se llora por la leche derramada.
La posibilidad de cambio depende de todos.
No somos seres aislados del todo.
En fin,
El Amor
es la única razón por la que vale la pena vivir”.
Merssi
La casa está llena de espíritus malditos,
que quedaron desalojados
mirando por las ventanas
y vidrios de espejo,
por donde se asoman
y salen a recorrer la casa.
Se consumen en el humo de mi habitación.
Se disparan feroces entre los muros.
Y cuando ya cansados ocupan nuestras camas
nos hablan al oído profiriendo
enseñanzas macabras.
Se hunden el los huecos y respiran fuertemente
para no pasar desapercibidos.
Mañana, noche y tarde caminan
y danzan con sus ropajes púrpuras-negro
desordenando el aposento.
Nunca nadie los invitó.
Aparecieron de la nada,
de esa nada que contamina
como de un vacío subterráneo.
Sumergidos brotaron a tierra
y los cimientos de este hogar.
Yo no lo sabía.
Ahora pienso espantarlos.
No sé si con furia o amor.
Más tienen todo patas arriba.
Los cielos,
los muros,
las hierbas
y las plantas
Todo está contaminado por ellos.
Nacidos de lo más enigmático de la muerte.
Quieren matar mis sueños,
mas no lo lograrán.
Tengo un plan.
Los amarraré con hilos de seda, los juntaré y los quemaré.
No en mi casa,
sino cerca del mar
Allí una vez quemados se hundirán a los abismos
en donde ya no existe Dios
Ellos tienen miedo a los mortales,
ilógicamente se esconden aquí
temen a todo,
y por ello proyectan su miedo
como una estela que se huele.
Mas hoy comienza la afrenta
para su exterminio.
“Las palabras no sobran,
caen al hueso, al alma.
La mente se nutre o destruye por ellas.
Pero a veces no bastan.
Hace falta algo que remezca el cuerpo;
contacto de todo tipo.
No fomento la violencia.
Lo hecho, hecho está.
Más sí se llora por la leche derramada.
La posibilidad de cambio depende de todos.
No somos seres aislados del todo.
En fin,
El Amor
es la única razón por la que vale la pena vivir”.
Merssi
